Волк

Он возвращался домой. Мерно покачивался зонт при ходьбе. Отбивали такт ботинки. Полы плаща шелестели, соприкасаясь с сумкой. В кармане позвякивали ключи. Он думал о том, как придет домой, выложит на стол продукты, снимет промокший насквозь плащ и ботики, испачканные мокрой землей. Поставит на пол зонт, раскрытый для просушки. Его шаги гулко отдавались на пустынной осенней улице. Он думал о том, что устал. Устал от жизни. Устал от работы. От бывшей жены. От дождя. От осени. Ночью он часами лежал и думал о том, как он устал. Устал вставать по утрам, устал возвращаться домой. Устал видеть, слышать, говорить. Ему хотелось свернуться куда-то глубоко внутрь себя и, затаившись, исчезнуть. А потом появится вновь, из первозданного мрака, но уже не собой, а кем-то другим. Кем-то, кто еще не видел этот мир, кем-то кто хочет жить здесь. И пусть его старое тело исчезнет, растворится, уйдет в землю. А новое... Что ж, пусть как обычно. Он готов.

Мокрые осенние листья устилали ему дорогу и шуршали под ногами. Поворачивая за угол, он продолжал размышлять. Он думал, что готов, но он не знал к чему. Вдруг перед ним мелькнуло что-то серое, он ощутил толчок в грудь и чьи-то клыки на своем горле. И успел увидеть первозданный мрак.

...Волк стоял и смотрел на горизонт. Туда, куда уходил человек. Спокойные серо-стальные глаза провожали его, пока он не исчез из виду. Потом развернулся и побежал в противоположную сторону. Cвоим путем.

Tigra Creativ

01.07.04