Возвращение

Основано на реальных событиях.
Автор оставляет за собой право
не соглашаться с мнением своих
персонажей, и предоставляет им
свободу выбора.

...Ты называешь себя странником,
но ты не в силах насылать проклятья,
ты называешь себя богом
но ты не сможешь пройти их тропами.
Скажи мне, что случиться,
если ты не сможешь идти дальше,
если останешься здесь,
лицом к лицу с собой,
своей безликой тенью.

Мне всегда казалось, что жизни никогда несуществовало. Ее не было. Как не было и того сна.

Сна, который стал точкой.

...В меня стреляли. Стреляли со всех сторон. Пули прошивали мое тело, но я не чувствовала боли. Я не чувствовала их движения в своем теле. Пули даже не сшибали меня с ног.

Кто они? Может, я не туда попала и они ошиблись? Нет. Они знали, что не убьют меня, но все равно стреляли. Зачем? По-моему, для них это было не важно. Потом кто-то в синей форме взял меня под руку и повел вниз по лестнице. Я не видела его лица. Не знаю, было ли оно вообще.

У него на боку была кобура с пистолетом. Вдруг я медленно, словно повинуясь внезапному импульсу, вытащила у него пистолет и медленно приставила к правому виску. Выстрелила. Пуля прошла через висок, проламывая кость и разрывая мозг. Она застряла в левом виске. А я так и осталась стоять, не понимая почему. Почему я ничего не чувствую, кроме боли в виске. Я понимала только одно. Я не смогу исчезнуть, раствориться, умереть. Я останусь здесь. Навсегда. Навсегда.

Теперь я знаю, что нужно делать.

Я не останусь здесь.

Я проснулась. Висок отозвался ноющей болью. Я не останусь здесь. Что? Я помню. Мысли казались призраками в чужой постели. Как всегда. Осталось только одно пульсирующее желание. И пустота. Я не останусь здесь.

Я никогда не сомневалась в реальности. Но жизнь для меня казалась призраком. Игрушкой для тех, кому ее подарили. Я не из тех.

Родители? Нет. Я всегда знала, что у меня нет родителей. Иногда я смотрела на свою мать и задавала себе вопрос: кто эта женщина? Я искала ответ не в мыслях, а в чувствах. Эти люди никогда не имели ко мне никакого отношения.

Они были разными людьми. Да и семья, что называется, была проблемной. Отец-тиран, страдающая мать, побои. Может быть из-за этого я, "как все нормальные дети", не покинула свой внутренний мир, ради сомнительных благ внешнего. И когда утро выволакивало меня во внешний мир, полный резкого, режущего света, я хотела выскользнуть, уйти, скрыться в темноте. Так я полюбила ночь.

Детство? Дети сначала сторонились меня, потом издевались надо мной. За что? Я не хотела играть по правилам, но разве мне их кто-нибудь объяснил?

Школа? Там я научилась бить в ответ. Никто не называл меня по имени. С тех пор как никто не осмеливался давать мне клички, я стала Безымянной.

Институт? Языки, литература, философия... Я – Безымянная.

Ах, да! А как же друзья? Да. "Единственная подруга", общение с которой закончилось ее предательством. С тех пор как я поняла, чего стоят люди, у меня больше не было друзей.

Что меня интересовало в жизни? Размышления, книги, фантазии, музыка. Картины, рисование, дизайн, подбор цветовой гаммы. Логика, линии, чертежи, решения. Мне нравилось этим заниматься. Пропускать через себя. Рассматривать мир через разные призмы. Наверное, мир прекрасен. Но люди не являются его частью. Они не умеют творить, не умеют слушать, не умеют видеть. Они уродливы. Все, к чему они прикасаются, они стараются уподобить себе. Воистину, человек сотворен из грязи. Ну а как же книги, музыка, картины? Это вещи не имеют никакого отношения к человеку. За редким исключением, творчество не принадлежит человеку. Оно приходит в мир, проходя через него.

Меня всегда интересовала смерть. Не агония, не раскромсанное и окровавленное тело. Что это? Где заканчивается жизнь? Есть ли грань, и что за ней происходит? У меня всегда было некое теплое чувство близости. Близости с тем, что за ней. Рожденный призрак? У меня всегда было чувство, что мое место не здесь.

Здесь – только обреченность. В фильмах ужасов человек жутко пугался, когда его рука проходила через привидение, или он обнаруживал, что у его соседа нет отражения. Но кто может представить себе чувства привидения, когда в зеркале оно увидит чужое лицо, принадлежащее ему, или его рука наткнется на преграду? Обреченность. Невозможность исчезнуть. Страх остаться здесь навсегда.

Значит? Я собираюсь вернуться.

Здесь высоко. Холодный ветер. Но я смеюсь. Я возвращаюсь домой.

Сон – это точка, которой мне не хватало для решения задачи. Для ее окончательного, логического завершения. И эта задача – то, что называлось моей жизнью. Я возвращаюсь.

Я оттолкнулась от края и стремительно полетела вниз.

... Теперь я знаю, что такое смерть. Смерть – это падение.

За грань.

Tigra Creativ

09.12.03